1875 - Was die Chaussee erzählt - Omnibus

Während der gelbe Postwagen mehr den Beamtenstaat, den Stand des reichen Kaufmanns verkörperte, habe ich immer Wilhelm Bolls Omnibus als das Verkehrsmittel des kleinstädtischen Geschäftsmannes kennengelernt. Sein Vorhandensein war eine Notwendigkeit; denn Lütjenburg hatte vor 1890 keinen Eisenbahnanschluß, und immerhin waren es über 20 km, die dieses Verkehrsmittel zu überbrücken hatte. Zweckentsprechend war er auch eingerichtet. Ein geräumiges mit Fenstern versehenes Passagierabteil, ein dreiteiliger mit Lederchaise überdachter Fahrersitz, dahinter auf dem Wagendach ein breiter Freiluftstuhl für die Sommerzeit oder diejenigen, die meine hübsche Umgebung genießen wollten.
Es gab allerdings damals schon Leute, denen daran viel mehr gelegen war, schnell von einer in die andere Stadt zu kommen, als Auge und Herz in diesem meinem Paradiese zu erfrischen. Gerade, wie heute; denn ein großer Teil derjenigen reichen Autobesitzer, die heute pausenlos über mich hinwegbrausen, besitzt nicht das Bedürfnis, langsam zu fahren, anzuhalten, die Augen zu füllen mit dem goldenen überfluß der Landschaft, der bei mir verschwendet wird. Die Jahreszeit ist gleichgültig. Gern gönne ich dem Geschäftsmann den Zeitgewinn, den ich ihm biete. Wenn ich aber an die denke, welche nur ihre Freude am Fahrtempo haben, dann bin ich so traurig und frage mich, warum nehmen diese Städter nicht die volle Schönheit unserer ostholsteinischen Landschaft mit in ihre Steinkästen und sonnen sich noch acht Tage daran.
Das verstanden die Sommerfrischler, die oben auf dem Omnibus saßen, ihre weißen Sommerhüte schwenkten, sangen und nach Kastanien griffen. Auf der Hinterachse war vorsorglich das Reisegepäck festgeschnallt. Die drei Pferde "Dree in de Druuv" hatten es nicht immer leicht. Ihr Herr sorgte für sie, und klatschend fuhr die lange Peitsche in Richtung Gepäckhalter, rückwärts über den Wagenkasten, wenn ein „Zeitgenosse" sich in der Dunkelheit als blinder Passagier auf dem Gepäckhalter eingenistet hatte.
Doch daß Max Lüer aus Rantzau an einem dunklen Herbstabend sein Gefährt benutzte, das hatte Boll nicht bemerkt. Lüer hatte im Rönfeldsholzer Krug reichlich Lütjenburger Kümmel getankt, war hinausgeworfen, schalt den ganzen Weg hinab bis zur Chaussee über die Schlechtigkeit der Menschen, fürchtete wohl bissige Worte seiner Ehehälfte wegen später Heimkehr, hatte auch Angst vor Räubern und begegnete, ohne ihn zu kennen, unserem allerdings von Rantzau kommenden Omnibus. Wie schnell kann doch ein Mensch denken und handeln. Schon hat Lüer den Gepäckhalter des Wagens ergriffen, um jetzt laufend sein Rantzauer Heim zu erreichen. Er war ein stiller Mann, als er sich bald statt auf Rantzau, auf dem Lütjenburger Marktplatz wiederfand.

1875 - Was die Chaussee erzählt - Reiter

Solange ich da bin, hat man mich gepflegt. Ja, in den ersten Jahren noch mehr als heute. Kennt ihr wohl noch die stille Reihe der Chausseeböcke, auf denen die Dorfjungens gern Reiterkunst zeigten? Könnt ihr euch das dumme Gesicht des aufwachenden Fuhrmanns vorstellen, der beim überfahren eines der Böcke sich auf die Zunge gebissen hatte und nun wütend auf die treuen aber unschuldigen Pferde einschlug? Seht ihr noch meine fleißigen Wärter nach der Schnur die Graskante abstechen, um dann den oft sogar geharkten Reitweg herzustellen?
Deren häufigster Gast war wohl der berittene Gendarm. Erstens schonte er seine Rosinante, und zweitens war er leise und plötzlich da, wo etwas nicht in Ordnung war. Vielleicht fuhr ein Wagen in der Dunkelheit ohne Licht, vielleicht liefen ihm zwei „Monarchen" in die Quere. Wißt ihr es noch, wie die armen Tagelöhner vor ihm ins Haus flüchteten, wenn sie am Sonntag oder in der österlichen Zeit, auch am Gründonnerstag, ihren Garten umgruben? Wirtshausbesuch war an Fest- und Feiertagen erlaubt; aber die Gartenarbeit und das Zerkleinern von Brennholz war verboten und wurde bestraft. Die Möglichkeit des plötzlichen und lautlosen Erscheinens des Mannes mit dem blanken Hut" hatten auch die Engelauer Jungens einkalkuliert, wenn sie in der Kossau angelten oder Krebse griffen.
Dennoch! In Ehren sei hier des Gendarmen Rößler gedacht, der den Landstreichern nicht grün war. Aber es entbehrte nicht einer gewissen Komik, wenn er vier Buben in Reih und Glied antreten und alle Taschen umkrempeln ließ, wenn er weder Angeln noch Krebse fand, wenn er in die blassen Gesichter sah, wenn er sie anfuhr und doch nichts aus ihnen herausbekam, obwohl er wußte, daß sie geangelt und gekrebst hatten. Für die Bengels war so ein Verhör die Auslösung von lebenden Hosen. Hoch zu Roß hielt dieser Mann vor ihnen, durchbohrte sie fast mit denselben Augen, mit denen er früher auf dem Kasernenhof seine Artilleristen zu schrecken versucht hatte. Den Helm auf dem Kopf, gewienerte Schuppenketten unter dem Kinn, Goldtressen um ärmelaufchläge und Kragen, zwei Sergeantenknöpfe, und an der Seite das blanke Schwert in vernickelter Scheide. Beim Zeus, der Augenblick war heute ernst; denn Rößler hatte den Säbel gezogen. Besondere Anziehungskraft übten meine Apfelbäume auf die nach Lütjenburg zur Schule reitenden und fahrenden Knaben und Mädchen aus. 1892. In Hamburg wütet die Cholera. Aus diesem Grunde war überall der Genuß rohen Obstes verboten; denn in den Augen der Unmündigen war die Cholera eine verschärfte Form von Durchfall. Gehorsam pflückten die Schulfahrer keine äpfel, sondern fuhren statt dessen mit ihrem Wagen schnell unter den Obstbaum, hieben mit der Peitsche in seine Zweige, verzehrten lachend die äpfel, die in den Wagen gepurzelt waren und erkrankten nicht an Cholera; sie leben heute noch. Auch der beiden Reiterbuben sei gedacht, die auf ihren Schulpferden in den Wiesen am Wachschaar während der Hirschbrunft Damwild durch die Kossau jagten. Beiden ist das Haar ergraut und die Jagdpassion geblieben.

1875 - Was die Chaussee erzählt - Veloziped

Unter all den Fahrzeugen mannigfachster Art, die wir im Laufe der Jahre benutzten, hat keines ein solches Aufsehen erregt wie das Veloziped, das Fahrrad, das um 1885 als neues Verkehrsmittel erschien. Vorn ein gummibereiftes, mit blitzenden Stahlspeichen versehenes, 1,5 m Durchmesser haltendes Rad und dahinter eins von nur 0,40 m. Auf der gebogenen Verbindungsstange der Fahrersitz und davor die vernickelte Lenkstange mit Glocke und Petroleumlampe. Der Antrieb erfolgte auf zwei Pedalen, deren Achse durch die Nabe des großen Rades ging. Es gehörte wirklich Gewandtheit dazu, um in den hohen Sattel zu kommen, um überhaupt fahren zu können. Doch manchem Fahrschüler wurde dies Hochrad zum Verhängnis. Ihr wißt doch alle, daß ich von Dornenhecken eingefriedigt bin. Da ist es passiert, daß nach einem Sturz Sicherheitsnadeln, Heftpflaster und die Pinzette aus dem Verbandskasten heraus mußten; letztere, um dem gestürzten Verkehrsteilnehmer aus seiner Rückenverlängerung ein Dutzend Dornen zu extrahieren. Das Unmögliche war jetzt möglich geworden: Ein Mensch vermochte auf zwei hintereinanderliegenden Rädern die Balance zu halten, zu fahren und froh viele Kilometer zurückzulegen. Welcher Aufwand an Körperkraft aber erforderlich war und welches Quantum an Schweiß geopfert werden mußte, das sagten die Radler nicht nach. Alle diejenigen jedoch, die sich kein Viloziped kaufen konnten, die nicht fahren konnten, standen staunend am Wege, ausgenommen die Hunde, die als erbitterte Feinde des Fortschritts diesem oder jenem in die Strampelbeine fuhren. Schon das äußere Bild von Rad und Fahrer war besonders in der ersten Zeit ihres Auftauchens so ungewohnt und verwirrend, daß eine Frau in ihr Haus hineinrief: „Peter, kumm rasch mal rut, dor föhrt eener ubn Wagenrad!" Natürlich waren meine ersten Radfahrer aus Kiel. Sie brachten bald darauf wieder eine Neuerung. Das Zweirad in seiner heutigen Form war da, nach unserm oberflächlichen Ermessen damals dem Hochrad gegenüber nicht ebenbürtig, in Wirklichkeit jedoch weit überlegen und obendrein bequemer und ungefährlicher. Eines von ihnen hatte den alten Engelauer Nachtwächter Friedrich Wichelmann in Angst und Schrecken versetzt. Er hatte nachts auf der großen Kreuzung gestanden, als ein Licht unter Geklingel an ihm vorbeisauste. Am andern Tage erzählte er im Dorf, ihm wäre heute nacht der Teufel begegnet.

1875 - Was die Chaussee erzählt - Marktwagen

Es will Frühling werden. Die gelben Blüten des Huflattich bedecken schon zu Hunderten als erste Siedler meine hohen Böschungen. Der Eutiner Kalender verzeichnet für den 19. März den Lütjenburger Frühjahrsmarkt. Bald werden von Plön nach Lütjenburg bunte Wagen fahren, kleinräderige, rotgestrichene Unterwagen und darüber das grüne Wohnhäuschen, Küche und Schlafstube zugleich. Saubere Gardinen schmücken die kleinen Fenster. Als Brücke zwischen Himmel und Erde ruht eine Kurztreppe auf dem Fahrgestell. Aus einem kurzen Schornstein kräuselt blauer Rauch und zeigt an, daß es im Ofen knistert, oder daß das Mahl hergerichtet wird. Vor dem Fenster über der Deichsel sitzt der Marktreisende und lenkt ein pflastermüdes Rößlein. Wirklich ein beneidenswerter Platz bei schlechtem Wetter. Das Ganze ist überhaupt so voller Romantik, so voller Rätsel, reizt zu so vielen überlegungen, bringt in einem solchen Maße die Phantasie auf Touren, daß den Engelauer Dorfbuben der Mund aufstehen bleibt. Sie spüren draußen geradezu die mollige Temperatur, die drinnen herrscht, wünschen sich eine Mitfahrt, um nebenbei nach jenen Kästen zu suchen, deren Inhalt sie übermorgen für einen Groschen kaufen können. Bei der Papiermühle erscheint noch ein Gefährt, doch es interessiert nicht; seine Seitenwände zeigen Stiefel. „In Preetz is'n Kloster, und in jeden tweet Hus wohnt 'n Schoster." Was die Frachtfirma Grimm - Plön jetzt heranrollt, ist das Karussell. Es folgt Lüthgens Raritäten-Kabinett und der Transport eines Zirkus. Sonderbare Menschen.

1875 - Was die Chaussee erzählt - Post

Unter allen meinen Fahrzeugen sind noch heute die der Post besondere Wagen. Einesteils ist es ihr äußeres, andererseits ist es das Ansehen ihrer Beamten, die am Steuer sitzen. Als wir 1866 preußisch wurden, und als 1871 die Deutsche Reichspost kam, da rollten in eigener Regie zweimal täglich die gelben Wagen von Lütjenburg nach Plön und zurück. Ihr hinterer, niedriger und verschlossener Teil barg Postsendungen und Geld, war also das Heiligtum. Der mittlere coupetige Wagenteil enthielt einige gute Sitzplätze für wohlhabende Passagiere. Auf stark überhöhtem Fahrersitz thront der Postillion, ein junger Mann in Postuniform. Sein Haupt krönt der traditionelle Helm, und vor seiner Brust hängt das blinkende Horn, das anziehendste Stück am ganzen Gefährt.
Es klirren die Kettenstränge, es rollen dumpf die Räder, und in die Wälder hinein schmettern die Töne und wecken ein liebliches Echo, klingen zu dem Ackersmann aufs Feld, zur Schnitterin, der Schweißperlen über das braune Antlitz rinnen, und wecken überall Entspannung und neue Kraft, wenn auch nur für den Augenblick. Und wenn ein geschickter Bläser nur jene Melodie beginnt, dann singt die Jugend wieder übermütig mit:
„O, du lieber Augustin, alles ist hin! Rock ist weg, Stock ist weg,
Geld ist weg, Mädel ist weg; O, du lieber Augustin, alles ist hin!" Der Postillion war eine angesehene Persönlichkeit, und mancher schnelle Blick blanker Mädchenaugen flog hinauf zu ihm auf seinen hohen Thron. Ich weiß es, die Töne des Posthorns drangen allen tief und nachhaltig ins Gemüt. 1924 schrieb eine alte Bäuerin aus Engelau an ihren Sohn: „Denke nur, die Post fährt wieder von Lütjenburg nach Plön, und wie einst klingen Signale durch die Wälder (Hupe).

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Und ewig läuten die Hochzeitsglocken — Der „Grundlose See“ in den Streezer Bergen — Ein dunkles geheimnisvolles Auge

Mitte des 17. Jahrhunderts, stand an der Ostseite des Sees eine Wassermühle, welche von den Bewohnern der umliegenden Dörfer fleißig besucht wurde. Der Müller war ein einfacher, schlichter Mann und fühlte sich in seinem idyllischen Heim so wohl, dass er mit keinem Fürsten der Welt tauschen mochte.
Sein größter Reichtum und Stolz aber war sein einziges Töchterlein Anna, eine schlanke schmucke Jungfrau. Lust und Lebensfreude strahlten aus Ihrem rotwangigen, zarten Gesichtchen und für jeden hatte sie immer einen freundlichen Gruß und ein fröhliches Wort auf den Lippen. Wie ein gutes Wort immer einen guten Ort findet, so wusste sie auch stets die Herzen aller für sich einzunehmen. Darum fehlte es ihr auch nicht an Bewerbern, welche um ihre Hand anhielten. Sie aber dachte nicht daran, das Haus ihrer Eltern zu verlassen, um einem Anderen zu folgen. Ihr waren die mit Busch bewachsenen Hügel am See und der rauschende Wald ans Herz gewachsen und sich von ihnen zu trennen, fiel ihr schwer. Auf einem weit in den See hinaus hängenden, niedrigen Buchenast saß sie oft stundenlang im Genusse der schönen Natur versunken. Hier war ihr Lieblingsaufenthalt.
Während nun hier ein heiliger Friede wohnte, wütete im deutschen Reiche der 3o-jähriger Krieg. Aber auch dieser Ort sollte nicht von ihm verschont bleiben. 4000 Mann des kaiserlichen Heeres waren in Holstein eingebrochen und schlugen bei der Stadt Lütjenburg ihr Lager auf. Schlimme Zeiten brachen über die Bewohner dieser Gegend herein, denn Plünderung, Raub, Mord und Brandstiftung waren die steten Begleiter dieser Horden. Auch die einsame Mühle im Walde wurde von ihnen aufgesucht.
Es war eines Mittags, als sich die Familie beim Essen befand, da erschien ein Trupp Reiter, welcher vom Müller nicht nur die Herausgabe von Korn und Mehl, sondern auch sämtliche Wertgegenstände verlangten. „Tust Du nicht willig“, schrien einige ihm zu, „so setzen wir Dir den roten Hahn aufs Dach“. Andere packten ihn am Halse und würgten ihn. Als das die Tochter sah, warf sie sich verzweifelt zwischen die Krieger und ihren Vater. „Habt Erbarmen mit uns“, rief sie, „wir geben Euch gerne was ihr an Lebensmittel begehrt, so gut wir können, aber schont unser Haus, schont das Leben meines Vaters!“. Erst waren die rohen Gesellen über den Auftritt des Jungen Mädchens etwas verdutzt, aber bald gewannen die Rohheit und der übermut wieder die Oberhand über sie. Hohnlachend stießen sie das Mädchen zurück und warfen sie zur Haustür hinaus, so daß sie hinfiel. „Kümmert euch nur um eure Suppe, Jungfrau und steckt eure Nase nicht zwischen Kriegsleute“, riefen sie und drangen von neuem auf den Müller ein. Da trat ein junger Korporal ins Haus. Er hatte gesehen, wie das arme Kind hingefallen war. Sie aufhebend gebot er den Kriegsknechten von dem Alten abzulassen und sich heraus zu begeben. Befreit atmete die Familie des Müllers auf, als die rohen Gesellen das Haus verlassen hatten, „Oh wie danken wir euch, sprach das Mädchen zu dem jungen Korporal, „dass ihr uns vor großem Unglück bewahrt habt“. „Darf ich euch einladen, an unserem Tische mit zu essen“ fragte der Müller. Der Korporal nahm das Anerbieten dankbar an. Beim Essen erzählte er seine Lebensgeschichte, dass er als Sohn eines polnischen Grafen seine Eltern verlassen habe, um in den Reihen des kaiserlichen Heeres sein Glück zu finden und ihn nun das Schicksal hierher verschlagen habe. Ich habe manches Abenteuer erlebt, manchen harten Kampf ausgefochten, aber das Glück, welches ich suchte, habe ich nicht gefunden. Das Leben und Treiben im Heere und die Rohheiten der Krieger widern mich an. Ihr werdet vor derartigen Besuchen wie heute, für die Folge nicht sicher sein. Um Euch aber zu schützen, werde ich zwei meiner Leute bei euch einquartieren. Die sollen euch bewachen und beschützen. Ich komme bald wieder und nun Iebt wohl bis morgen.
Bald hörte die Müllersfamilie am Getrappel der Rosse, dass sich der Trupp entfernt hatte, nur zwei hielten noch draußen Wache vor dem Hause des Müllers. Anderen Tages erschien der Korporal wieder und es entwickelte sich zwischen ihm und der Müllersfamilie ein freundschaftliches Verhältnis. Besonders war er dem jungen Mädchen gut gesonnen und ihretwegen kam er täglich nach der Waldmühle, wo er die langen Winterabende gern im Kreise der Freunde verbrachte.
Als der Frühling ins Land zog, die Bäume und Sträucher des Waldes sich mit dem ersten saftigen Grün schmückten und die Wiesen sich mit bunten Blumen bekränzten, da litt es auch den Menschen nicht mehr in ihren engen winterlichen Hütten. Auch die Müllerstochter war hinausgegangen zu ihrer geliebten Buche, um im hellen Sonnenschein die Luft des Frühlings zu genießen. Da erschien unser Korporal und setzte sich neben sie auf den Ast der Buche. Lange schwiegen sie beide und blickten auf das Wasser hinab welches langsam zu ihren Füßen dahin floss. Endlich sprach er ihre Hand ergreifend. „Ich habe das Kriegsleben satt, würdest Du mich nach meiner Heimat begleiten und meine Frau werden?“ Sie willigte ein und man verständigte die Eltern davon. Es wurde beschlossen, dass die Hochzeit am 1. Pfingsttage gefeiert werden sollte.
Die Kunde von der Verlobung des Grafen und der Müllerstochter war bald bei seinen Kameraden bekannt geworden. Einige beglückwünschten ihn von Herzen. Bei anderen waren aber der Neid und die Abgunst. Ihr Sinnen und Denken richtete sich darauf, ihm einen Streich zu spielen und seine Vermählung zu hintertreiben.
Als der Korporal am Abend vor dem festgelegten Hochzeitstage aus der Waldmühle ins Lager zurückkehrte, übergab ihm einer seiner Kameraden einen Befehl zum sofortigen Aufbruch nach einem entfernten Orte, von wo aus er erst in acht Tagen wieder zurück sein konnte. Als gehorsamer Soldat machte er sich sofort an die Ausführung des Befehls, gab jedoch einem seiner Kameraden den Auftrag, seiner Braut und deren Eltern von dem plötzlich eingetretenen Hindernis Kenntnis zu geben. Getreulich gingen anderen Tages seine Kameraden hinüber zur Waldmühle, jedoch nicht um ihren Auftrag auszurichten, sondern sich an der Verlegenheit der Müllersfamilie zu weiden.
Als nach langem, geduldigem Warten der Bräutigam immer noch nicht erschien, bemächtigte sich der Braut eine geheime Angst. Am liebsten wäre sie hinaus geeilt, dem Liebsten entgegen, aber in ihrem Hochzeitsschmuck mußte sie bei den Gästen ausharren. Als die Soldaten die Unruhe des Mädchens bemerkten, ergingen sie sich in Sticheleien über die Untreue ihres Kameraden, der ausgerückt sei und sicher nicht wiederkommen werde. Als die Braut dies vernahm, bemächtigte sich ihrer eine große Aufregung. Ihr wurden die Wände des Zimmers zu eng. Sie hätte aufschreien mögen vor Schmerz und Verzweiflung. Sie floh hinaus aus dem Hause, hinaus in den dämmernden Wald zu ihrer geliebten Buche, wo sie oft Trost und Frieden gefunden hatte.
So saß sie lange da, das glühende Gesicht in ihren Händen. Aus Ihren Augen quollen Tränen und benetzten ihren Schleier. Aus dem See stiegen weiße Nebel auf, welche sich auf- und abbewegend auf der glatten Wasseroberfläche lagerten. Der Müllerstochter kam es so vor, als wenn diese Nebelbank lebendig würde, als weiße Nixen auf dem Wasser tanzten und ihr zuriefen und winkten „komm zu uns, hier findest du Frieden“. Plötzlich war es ihr, als ob sich der See öffnete, von weißen Nixen getragen glitt sie langsam hinunter in das Reich der Wassergeister, wo sie Ruhe und Frieden finden sollte.
Nachdem sich die Hochzeitsgäste entfernt hatten, suchte man das Mädchen, fand es aber nirgendwo. Sie war spurlos verschwunden, nur an einem Zweige der Buche fand man ein Stückchen ihres Schleiers. Man fischte den See ab, aber das Mädchen wurde nicht gefunden. Als der Korporal von seiner Reise zurückkehrte, fand er Eltern in tiefer Trauer. Traurig schlich er sich zu der Buche am See. Hier setzte er sich, in tiefes Sinnen versunken, in die Gezweige nieder. über ihm glühte das Abendrot am Himmel und unter ihm spiegelten sich in dem stillen See die langsam dahin ziehenden lichten, rosigen Wolken so klar und durchsichtig wie der Schleier einer Braut. Plötzlich glaubte er hinter einer dieser leichten Wölkchen das Antlitz seiner Braut zu erkennen. Einen Kranz von Seerosen im Haar, schien sie ihm zu winken. Er rief: „Oh Anna, warum hast du mir das angetan, grundlos waren deine Zweifel an meiner Treue, grundlos war deine Tat. Oh decke auch mich dieser See zu, wie dich“. Ein lautes Schluchzen des Wassers ertönte, dann war alles stil. Der Korporal war in der Tiefe verschwunden.
Als seine Kameraden anderen Tages nach ihm suchten, fanden sie nur seinen Helm im Gezweige der Buche. Er selbst aber war verschwunden. Man grub einen tiefen Graben, um den See ablaufen zu lassen, aber die Arbeit war vergebens. Der See erwies sich als grundlos. Die Mühle ist im Laufe der Zeit verschwunden, der Graben aber, welchen die Soldaten damals ausgehoben haben, ist noch vorhanden, der sogenannte Russengraben. Ein herrlicher Buchenwald bedeckt die Stätte der einstigen Mühle. Wer aber am Morgen des ersten Pfingsttages diesen See aufsucht, glaubt oftmals aus der Tiefe desselben, das Läuten der Hochzeitsglocken zu vernehmen. (Text aus dem „Lütjenburger Sagenkranz“)

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Der Sehlendorfer Lutschdorsch

Wer kennt ihn nicht, den schönsten Strand an der Ostseeküste von Schleswig-Holstein. Wo eine ursprüngliche Naturlandschaft sanft ihren feinen, weißen Sand in die See entlässt und die Seele beim Blick in die Weite baumelt. Ja, genau, die Rede ist vom Sehlendorfer Strand an der Hohwachter Bucht.

Aus dem Reisetagebuch eines Touristen (Juli 1994):
Es war Sommer. Ein sehr heißer Sommer. Einer dieser Hochsommertage im August, die man nur mit einem schattigen Plätzchen am Mittag und ausgiebigen, kühlenden Bädern so richtig genießen konnte. Es war mein erster Urlaubstag am Sehlendorfer Strand. Ich lag friedlich auf meinem Strandtuch und dachte an — nichts. Da verfing sich mein Blick an zwei Männern, die auf der letzten Sandbank in der Bucht bis zum Bauchnabel im Wasser standen. Soweit, so gewöhnlich. Wäre da nicht dieses seltsam anmutende Gebaren gewesen, das meine Aufmersamkeit erregte. Völlig regungslos standen so dort, die Hände entspannt im Nacken verschränkt, schweigend, den Blick weit in die Ferne gerichtet.
Die Minuten verrannen. Die zwei Gestalten auf der Sandbank verharrten weiter still in ihrer meditativen Haltung — unbeeindruckt von dem bunten und lauten Treiben am Strand. Dann, ohne erkennbaren Grund, wie auf ein geheimes Komando, lösten sie sich ansatzlos aus ihrer Starre, um entspannt lächelnd an den Strand zu waten. Neugierig geworden, schlenderte ich ihnen durch den heißen Sand entgegen.
„Hallo, äh, Moin“, stammelte ich. „Sagt mal, was habt ihr da gerade im Wasser gemacht?“ Die zwei guckten sich wissend an. Einer von ihnen erwiderte: „Wir haben auf den Lutschdorsch gewartet.“ Ich riss die Augen auf: „Ihr habt WAS?“ - „Auf den Lutschdorsch gewartet“, wiederholte der andere Typ gelassen. Das Fragezeichen in meinem Gesicht muss derart riesig gewesen sein, dass der erste Kerl sich zu einer Eklärung genötigt sah: „Der Sehlendorfer Lutschdorsch ist so eine Art Putzerfisch, der Körper und Seele reinigt. Eine endemische Art. Den gibt es nur hier am Strand von Sehlendorf. Und um den Lutschdorsch anzulocken, muss man diese ganz besondere Körperhaltung einnehmen und vor allem muss man dabei vollkommen ruhig sein.“
„Ah, aha …“, sagte ich und fuhr dann vermeintlich mitwissend grinsend fort: „Und was passiert, wenn der Lutschdorsch dann kommt?“ — „Das wirst du dann schon merken, wenn er da ist.“, kam die promte Antwort und die zwei Kerle machten sich lachend davon.
„Komische Leute gibt das hier. Die haben hier ganz offensichtlich ihren Spaß mit den Touristen“, kam ich zu einer Schlussfolgerung. Bereits am nächsten Tag hatte ich die Geschichte schon fast vergessen, als ich wieder einen Typen im Wasser stehen sah. Und ja, auch er stand dort in dieser merkwürdig reglosen Körperhaltung. Das Schauspiel sollte sich auch an den folgenden Tagen noch mehrfach wiederholen. Einem der Kerle rief ich sogar leicht stichelnd zu: „Na, und? Wie war der Lutschdorsch heute?“ Statt einer Antwort bekam ich einen Daumen rauf gepaart mit einem zufriedenen Lächeln.
Mein Sommerurlaub neigte sich schließlich seinem unvermeidlichen Ende zu, als ich noch ein letztes erfrischendes Bad in der Ostsee nahm. Unbewusst blieb ich auf der letzten Sandbank im bauchnabeltiefen Wasser stehen und ehe ich mich versah, hatte ich auch meine Hände im Nacken verschränkt und starrte regungslos in die Ferne. „Du bist ein Idiot!“, dachte ich, aber etwas in mir verlangte nach Antworten. Und so stand ich da und ich wartete. Kleine Wellen umspülten meinen Körper, das Wasser plätscherte gleichmäßig gegen meinen Bauch, warmer Wind streichelte über mein Gesicht, Möwen kreischten in der Ferne. Das Geplapper der Menschen, das Schreien der spielenden Kinder am Strand, alles trat völlig in den Hintergrund. Ich schloss die Augen und schickte meine Gedanken auf die Reise bis zum Horizont und weiter darüber hinaus. „Ich bin ein Teil des Meeres und das Meer ist ein Teil von mir“, dachte ich und ließ meinen Gedanken freien Lauf.
Auf dem Weg zurück von der Sandbank zum Strand traf ich dann ausgerechnet auf einen der zwei Kerle vom ersten Tag: „Na, mein Freund? Hast du den Lutschdorsch gefunden?“, fragte er mich grinsend. Ich schüttelte nur den Kopf und erwiderte „Ne, verarschen kann ich mich alleine!“ und wandt mich ab, um zügig den Strand zu verlassen. Da hielt mich der Kerl am Arm fest, zwinkerte mir lächelnd zu und sagte: „Ich glaube, du hast ihn schon längst gefunden. Denn du hast über eine halbe Stunde da draußen im Wasser gestanden.“ - „Echt!?“ entgegnete ich überrascht, war ich doch nur ein paar Minuten im Wasser.
Erst als ich schon im Auto saß und sehnsüchtig von der Hügelkuppe zurück auf die Hohwachter Bucht und den Sehlendorfer Strand schaute, verstand ich, was der Sehlendorfer Lutschdorsch ist und was er bei mir bewirkt hat.

Anm.: Die Vermehrung sogenannter Fake-Fische, die aus ihrer Schwimmblase heraus absichtlich falsche oder irreführende Informationen absondern, nimmt zu. Der Lutschdorsch sieht es als seine Aufgabe, Standards im Bereich Factchecking zu etablieren und zu vermitteln:

[1]Spezi|fisch  Substantiv[der], Methusalem-Dorsch, letzter der Altfische, Bewahrer der „Schuppe aus Ursuppe“, oberster Verkünder der Schuppenweisheiten, exekutive Instanz beim Fischgericht. Die „Schuppe aus Ursuppe“ zählt zu den ältesten Fischschuppen, die „Der weise Hai“ noch persönlich in Beißschrift verfasst haben soll. Gläubige Fische tragen stets eine Kopie der Schuppe bei sich. (vgl. Babelfisch 2016, S. 187 ff.)

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Der Lütjenburger Scharfrichter

Der Scharfrichter ist durch Erzählen von Generation zu Generation noch in der Erinnerung der Lütjenburger lebendig. Bis zum Sommer 1955 wohnte noch eine Familie hier, deren Mann ein direkter Nachkomme des letzten Lütjenburger Scharfrichters ist. Er besitzt noch Papiere aus der Scharfrichterzeit, die durch Erbschaft auf ihn gekommen sind.
Zweierlei ist noch besonders bekannt. Er hat in Gieschenhagen, und zwar in dem Häuschen gewohnt, das an Nr. 13 jetzt die Landwirtschaftliche Ein- und Verkaufsgenossenschaft gebaut ist. Und dann wird noch erzählt, wie sein Trinkgefäß im Krug an einer Kette fest war und der Gastwirt es ihm hinausreichte, wenn er Bier oder Schnaps trinken wollte.
Interessant ist auch, was vom Verhältnis des Scharfrichters zur Kirche zu berichten ist. In der Kirche hatte er einen besonderen Platz auf der Empore. Dort trug sich nun am 1. Pfingsttag 1661 ein Skandal zu, der nicht nur in der Geschichte der Lütjenburger Kirche einzig dastehen dürfte. Diesen mußte ausgerechnet P. Glumann erleben, dem das Zeugnis ausgestellt wird, daß er in Lütjenburg Ordnung im Kirchen- und Schulwesen geschaffen hat.
Nur etwas verkürzt und von altertümlichen Wendungen befreit, soll hier Glumanns Bericht folgen über das, was geschehen ist:
Anno 1661 am 1. heiligen Pfingsttage kam unser Scharfrichter, Meister David Möller, zur rechten Zeit in die Kirche, ging die Treppe hinauf und setzte sich auf seinen Platz. Bald danach kamen auch drei volle Bauernknechte, welche den Scharfrichter überlaut, daß man's unten hören konnte, anschrien: „Heraus, Schinder! Heraus, Schinder!", langten auch nach seinem Kopf, um ihn mit Gewalt hinunterzustoßen. Nach dem ersten Schreck zog dieser seinen Degen, um sich zu schützen. Als man unten den Degen blinken sah, erhoben Männer und Frauen lautes Geschrei, die in großen Haufen nach dem Chor liefen; so viele konnten, stiegen die Treppe hinauf, rissen dem Scharfrichter den Degen aus der Hand und hielten die drei Urheber fest, daß sie nicht an den Scharfrichter heran konnten. Der Scharfrichter wurde vom Chor und aus der Kirche gebracht. Tumult und Geschrei dauerten etwa eine halbe Stunde, während der man Singen und Orgelspiel unterlassen mußte, da beides nicht zu hören war. Nun begann man wieder mit dem Gottesdienst, hatte aber erst drei Verse vom Magnificat gesungen mit was für Andacht, ist leicht zu ermessen, da noch „ein groß gedöne und murmeln in der Kirche" war, da kam der Scharfrichter wütend wieder in die Kirche, hielt zwei geladene Pistolen in die Höhe, lief damit die Treppe hinauf und wollte den drei Knechten zu Leibe. Da liefen alle Leute aus ihren Stühlen nach dem Chor, mit lauten Verwünschungen und Schreien ward ein Gedränge, daß man nicht stehen konnte. Sie hielten den Scharfrichter, daß er kein Unheil anrichten konnte, der aber drängte sich hinaus auf den Kirchhof. Die Bauernknechte, die auch aus der Kirche wollten, wurden umringt und nicht losgelassen, in der Meinung, daß die beiden Herren Bürgermeister, die dabeistanden, sie gefangennehmen sollten. Diese erklärten aber, die drei könnten sie doch nicht festhalten. Als diese aber auf den Kirchhof kamen, stand dort der Scharfrichter und wartete auf sie. Darauf begann eine Schlägerei mit Fäusten eine halbe Stunde lang. Alles Volk lief aus der Kirche, jeder in sein Haus, und der Gottesdienst am heiligen Pfingstfest mußte ausfallen und des Teufels Werk vorgehen. Gott sei es geklagt!
Dieser Bericht ging als Beilage mit einer Anklageschrift an die Kgl. Regierung. Eine endgültige Antwort ist nicht vorhanden, aber aus Glumanns Eingabe, zwei Briefen des Scharfrichters, einem Brief der Stadt und einer kurzen Regierungsverfügung ist folgendes zu entnehmen:
Die Stadt sollte auf Regierungsbefehl den Scharfrichter etliche Tage ins Gefängnis einsperren und ihn mit einer für ihn tragbaren Geldstrafe belegen. Sie hatten ihn 22 Tage auf dem Rathaus, aber nicht im Gefängnis und verurteilten ihn zu 45 Reichsthaler Buße. Die Bürgermeister schickten den Sekretär zum Pastor und ließen ihm sagen, sie hätten den Scharfrichter bestraft, jetzt solle der Pastor ihn ohne öffentliche Kirchenbuße zum heiligen Abendmahl zulassen, sonst würden sie ihn bei der Regierung verklagen.
Ebenso verbot Seine Hochadeliche Gestrengigkeit Herr Hinrich Blome, Rittmeister der königlichen Majestät Raths- und Amtmann zu Rendsburg, mein hochgeehrter Herr Compatronus, dem Neversdorf gehörte und dessen Leibeigene die drei Knechte waren, daß sie sich keiner Kirchenbuße unterziehen sollten. Zu P. Glumann schickte Blome seinen Verwalter und ließ ihm gebieten, daß er seine Knechte (ohne daß sie irgendwie bestraft waren) ohne Kirchenbuße zum heiligen Abendmahl zulasse, sonst werde er ihn beim König verklagen.
P. Glumann beruft sich auf die Kirchenordnung und auf den ausdrücklichen Befehl des Generalsuperintendenten Dr. Reinboth, der drei Wochen nach dem Skandal in Lütjenburg Kirchenvisitation gehalten hatte, wonach der Pastor keinen der Gottesdienststörer ohne weiteren Bescheid zum heiligen Abendmahl lassen dürfe.
P. Glumann beruft sich auf seine fast 45jährige Dienstzeit und fragt, ob die Kirchenordnung noch gelte.
Der Scharfrichter schreibt, er habe gehorsam seine Gefängnisstrafe abgesessen und auch 20 Rthl. an Geldbuße gegeben. Seine Frau wäre damals in den letzten sechs Wochen der Schwangerschaft gewesen und so erschrocken, daß sie erkrankt und das Kind gestorben sei. Die Urheber des Streites seien nicht bestraft worden.
Im zweiten Brief berichtet er, daß der Rat der Stadt noch 30 Rthl. von ihm haben wolle. Er könne das nicht bezahlen, da wir drei kleine Kinder haben und meine Frau jetzt wieder Kindbett hält".
Die Stadt schreibt, der Scharfrichter lüge, er solle noch 25 Rthl. zahlen, und das Kind sei schon tot gewesen, als er sitzen und zahlen sollte.
Die Regierung ordnet unter dem 17. Januar 1662 an, daß die anderen übeltäter ebenfalls mit Gefängnis und Geldbuße nach ihrem Vermögen zu bestrafen seien.
Weiteres ist uns in den Akten nicht aufbewahrt. Fritz Seefeldt
Alle Akten liegen im Schleswiger Staatsarchiv unter A III 1853, in Abschrift auch im neuen Pfarrarchiv unter „Gottesdienst".

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Steäf und Skild

In alten Zeiten, als noch wenige Menschen hier im Lande lebten, trieb einmal ein Schiff ohne Steuer und Rudet die Schlei herauf: darin lag ein eben geborner Knabe, nackt und schlafend, mit dem Kopfe auf einer Garbe; um ihn her waren Waffen aller Art und viel edles Geschmeide hingelegt. Niemand kannte ihn und wusste woher er gekommen sei; aber man nahm ihn wie ein Wunder auf, pflegte und erzog ihn, die er erwachsen war, und weil man glaubte, daß ein Gott ihn gesendet habe, und die Herrlichkeit des Jünglings sah, wählte man ihn zum ersten Könige über die Angeln und nannte ihn Skeaf oder Schoof, weit man ihn schlafend auf einem Schoof, einem Bündel Stroh, gefumden hatte. Skeaf aber wohnte an dem Orte, der von altersher Schleswig heißt umd herrschte lange Zeit ruhmvoll über sein Volk.
Sein Sohn hieß Skild, d. i. Schild. Dem mussten bald alle Anwohnenden gehorchen; seinem Volke war er ein lieber Landesfürft. über lange blieb er ohne Nachkommen, bis ihm im hohen Alter Beowulf oder Beaw geboren ward. Dessen Ruhm verbreitete sich schnell in den Skedelanden zwischen den beiden Meeren.
As dem alten Könige nun das Schicksal nahte und er dahin ging, brachte sein Gesinde die theure Leiche zum Ufer, wie er selbst befohlen hatte, da er noch lebte. Zur Ausfahrt stand sein Schiff bereit, glänzend wie Eis: da hinein legten sie trauernd den Fürsten, mit dem Haupte zum Maste. Kein Schiff war je prächtiger ausgerüstet: eine Menge von Schätzen und Kleinoden, Waffen und Kriegsgewändern lagen umher, wie einst in dem Schiffe, das den Steaf zu Lande getragen hatte. Hoch an den Mast band man ein güldnes Banner als königliches Zeichen und überließ es dann steuerlos dem Spiel der Fluthen. Von nun an herrschte Beowulf über die Lande seines Vaters und ward durch feine zahlreichen Söhne Stammwater aller edlen Geschlechter, die einst nicht nur bei den Angeln blühten, sondern auch bei den Gothen, Wandalen, Schweden, Dänen, Norwegen, Züten, Friesen und Sachsen, bei allen den Völkern, die einst an Ost- und Westsee wohnten.

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Anekdote vom alten Fürsten von Hessenstein

Der Generalfeldmarschall Fürst Friedrich Wilhelm von Hessenstein, von 1781 bis 1808 Besizer der Güter Panter, Hohenfelde, Klampe und Schmoel, scheint, wenigstens in seinen alten Tagen, ein etwas eigenartiger Herr gewefen zu sein. Von seinen Sonderbarkeiten wußte man in der Lütjenburger Gegend vor sechs Jahrzehnten noch allerlei zu erzählen. Unter andern hörte ich derzeit auch die folgende Anekdote.
Der Fürst war sehr schweren Leibes und hielt es daher seinem Wohlbefinden für zuträglich, sich dann und wann etwas Bewegung zu gestatten. Mit zwei Dienern, zur Wegbereitung jeder mit einem Brett ausgerüstet, trat der alte Herr die Wanderung an. Während er an Hand des Dieners und auf seinen derben Eichenstock gestützt ein Brett bedächtig hinabwandelte, legte der andere Diener sein Brett wieder vor. Das Ziel war die Bauervogtshufe im nahen Gadendorf. Auf der „Großen Diele" angelangt, erhob der alte Herr den Blick zum Räucherwiemen (Rauchfang) und sprach so für sich hin: Schinker, Schinker, Schinker?" Der Bauer kam ihm schon entgegen und fragte: „Ja, will de Herr Fürß Schinken eten?" Die stehende Antwort war: „Hat Er Pfeffer? Sonst laß Er was holen!" In der Stube führte der Herr Fürst sich dann am sauber gedeckten Tisch ein Frühstück von eigengebackenem Schwarzbrot mit Butter und Schinkenscheiben zu Gemüte, zu dessen Beförderung dann noch ein Glas im Hause gebrautes Bier und einige Schnäpse Lütjenburger Korn genehmigt wurden. Durch Kraft dieser Speise und auf die geschilderte Weise ging es dann nach Panker zurück. Der Bauernvogt aber stand sich nicht schlecht bei dieser gelegentlichen Bewirtung: Am Zahltag pflegte die Pachtsumme mit einem Federstrich beglichen zu werden. Richard Johannsen.

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Alter Glaube in Ostholstein

Den Abend vor Johannestag gehn die jungen Burschen und Mädchen nach ihrem wachsenden Flachs und stecken grüne Zweige dazwischen, glaubend, der Flachs solle so lang wachsen, wie die darin gesteckten Büsche. In der Johannesnacht soll ein Thier, fliegender Krebs genannt, umherschwärmen und alles draußen gebliebene Zeug und anderes Leinen vergiften, so daß derjenige, welcher sich mit dem Zeuge bekleidet, auch selber einen Krebsschaden bekommt, daher niemand Zeug in dieser Nacht draußen läßt. Die in dieser Nacht gepflückten Kräuter, wie Flieder, Kamillen p. p., sollen noch mal so viel medicinische Wirkung thun, wie zu andrer Zeit gepflückte Kräuter. Wenn ein Fruchtbaum beraubt ist, wird er nicht leicht wieder tragen; man muß ihn daher am Neujahrsabend mit einem Stück Geld beschenken, d. h. dasselbe in seine Rinde stecken, nachdem wird er wieder tragen. Wenn Milch ins Feuer focht, trocknen die Kühe, von welchen dieselbe genommen ist, auf. - Wird ein Kind schief oder krumm wachsen, so soll man am Ostermorgen eine junge, schiere Eiche aufspalten und bei aufgehender Sonne das nackende Kind stillschweigend dreimal hindurchziehen, dann wächst es sich gerade. - Wenn jemand Warzen hat, so soll er mit der Hand von einem Todten dreimal stillschweigend darüber streichen, so vergehen dieselben. - Wenn eine Leiche zu Grabe gefahren wird, muß der Wagen ungeschmiert bleiben und die Folger dürfen ihr Fußzeug nicht frisch geschmiert haben. Auch darf der Fuhrmann sich nicht umsehen bei der Hinfahrt. Ist der Wagen wieder zu Hause angekommen, wird er gleich von einander genommen. Unterließe man dieses, würde der Todte wiederkommen." Aus Niederschriften von Verwalter Jürgens auf Schmoel (um 1830).

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Die „witten Wiewer“ im Voßberge

Geht man des Weges von Neudorf nach Schmiedendorf, so kommt man an einem Hünengrabe, dem Voßberge, vorbei, in welchem vor vielen, vielen Jahren die Unterirdischen (de Uennereerschen), auch merkwürdigerweise die „weißen Weiber“ (de witten Wiewer) genannt, ihr Wesen trieben. Es waren aber im Voßberge nicht, wie der Name vermuten läßt, bloß Weiber, sondern auch Männer unter ihnen. Einst waren sie ganz normale Kinder - aber dank ihrer Mutter versanken sie im Erdreich, so erzählt man sich. Diese Unterirdischen waren kleiner als die Menschen. Sie konnten sich unsichtbar machen und sich in allerlei Tiergestalten verwandeln. Ihre Lebensbedürfnisse holten sie aus dem Felde, den nächsten Dörfern oder aus Lütjenburg. Das siebente Gebot war ihnen entweder unbekannt, oder sie nahmen es mit demselben nicht so genau. Einen Raub an ihrem Eigentum durch die Menschen nahmen sie jedoch sehr übel. Sie verschafften sich übrigens auch auf ehrliche Weise ihre Bedürfnisse. Erzählt aber wird folgendes von ihnen.

Der gedeckte Tisch

Es war noch zur Zeit der Leibeigenschaft, als der Hunger noch ein viel bekannterer Gast war, als er es jetzt ist, pflügten Neudorfer Leute am Voßberg auf der Koppel. In der Nähe des Berges duftete ihnen der Geruch von frischem Brot entgegen, und einer sprach zum andern: „Gewiß hebbt de witten Wiewer backt; wenn wi man ok wat to eten harrn!“ Sogleich stand vor ihnen ein fein gedeckterTisch, mit den schönsten Speisen besetzt. Es waren soviele Teller und silberne Messer und Gabeln auf dem Tische, als Leute auf der Koppel arbeiteten. Alle setzten sich heran und aßen sich satt. Einer der Pflüger aber entwendete eine Gabel vom Tische und steckte sie in die Tasche. Nach der Mahlzeit wollte deshalb der Tisch nicht verschwinden, wie es sonst wohl geschehen wäre. Die Leute wunderten sich darüber, und der Vogt sagte: „Ei, wo geiht dat to, de Disch will ja nich werrer weg!“ Alle Taschen wurden durchsucht, die Gabel wurde gefunden und an ihren Platz gelegt. Im Nu war auch der Tisch fort. Von der Zeit sind nie wieder Leute am Voßberg von den „witten Wiewern“ gespeist worden.

Musik im Voßberge

Ein anderes Mal kamen nachts Mädchen am Voßberge vorbei. Sie waren auf Neudorf zum Erntebier gewesen und jetzt im Brgriff heimzukehren. Vor dem Berge angekommen, scholl ihnen aus demselben eine wunderliebliche Musik entgegen. Wie es denn so jungen Mädchen geht, wenn sie eine lustige Musik hören, so ging es auch diesen, sie fingen im Wege zu tanzen an. Die „witten Wiewer“, welche vermutlich eine Hochzeit feierten, nahmen dies übel. Mit einem Male sprangen einige kleine Kerle aus dem Berge und hieben mit glühenden Stangen auf die Mädchen los. Die Mädchen eilten mit Geschrei davon, die Kerle hinter ihnen her. Von ungefähr aber kam der Neudorfer Nachtwächter des Weges. Als dieser das Geschrei der Dirnen hörte, fing er an zu donnern und zu fluchen. Die „witten Wiewer“ waren verschwunden.

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Der Bierholer

In Lütjenburg war damals ein Wirtshaus, Senator Gädes Brennerei, aus welchem ein Unterirdischer Abend für Abend Bier holte. Den Unterirdischen sah niemand, die Kanne aber war jeden Abend da, und das Geld lag darauf. Die Leute im Wirtshaus wußten Bescheid; sie nahmen das Geld und setzten die Kanne gefüllt an ihren Platz. Darauf ging die Tür wieder auf und zu, und das Bier war fort. So ging es einen Abend wie den andern, jahraus, jahrein. Eines Abends aber, als soeben wieder die Kanne angekommen war, rief mit einem Male eine klägliche Stimme: „Komm, Balbel, komm, Balbel, komm, Balster is dod!" Darauf anwortete eine andere Stimme: „35 Balster dod, is Balster dod, denn sünd wi all in grote Not!" Balbel war der Name des Unterirdischen, der das Bier holte. Dem brachte ein anderer Unterirdischer die Nachricht von dem Tode Balsters (ihres Königs?). Balbel ließ vor Schrecken die Kanne stehen. Wie die Leute erzählen, soll die Kanne noch heute im Besitz des Wirtshauses sein.

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Das Wochenbett im Voßberge

Zu damaliger Zeit wohnte auf Hufe in Schmiedendorf (Hufe der Ww. Bünsen) eine Bauerfrau, welche zugleich die Hebammenkunft verstand. Diese Frau lag eines Tages mit ihrer Magd in ihrem Garten auf einem Wurzelbeet, um es vom Unkraut zu reinigen. Während sie jäteten, kam bei ihnen eine scheußliche Kröte (Breddfot) angekrochen. Das Mädchen sprang auf, das Untier zu töten, die mitleidige, weichherzige Hausfrau jedoch verbot ihr dies. Die Kröte aber war ein verwandelter Unterirdischer. Nach einiger Zeit wurde die Frau von einem Unterirdischen nach dem Voßzberge geholt. Der Berg tat sich auf. Die Frau wollte eintreten, schrak aber zurück, als sie über dem Eingang einen Mühlstein an einem seidenen Faden hängen sah. Wie leicht konnte nicht der Faden reißen und sie durch den schweren Mühlstein erschlagen werden. Ihr Führer aber sagte ihr, fie möge nur getrost eintreten, der Faden werde nicht reißen, weil sie die Kröte beschützt habe. Hätte sie die Kröte getötet, so würde sie beim Eintritt von dem Mühlstein erschlagen worden sein. So wie das Leben der Kröte an einem seidenen Faden gehangen habe, so hänge jetzt ihr Leben an einem seidenen Faden. Im Voßzberge wurde glücklich ein Kindlein geboren. Bei der Geburt des Kindes erhielt die Frau eine Kruke, aus welcher sie dem Kinde ein wenig Salbe unter die Augen wischen mußte. Ohne daß die, „witten Wiewer“ es merkten, wischte auch sie sich von der Salbe unter die Augen. Beim Abschied erhielt sie eine Schürze voll Hobelspäne als Lohn, mit der Weisung, diese in ihrer besten Lade zu verwahren. Sie wunderte sich über das geringfügige Geschenk, dachte aber als sparsame Hausfrau: „Du kannst de Spön je mitnehmen un dar morgen fröh Füer mit anmaken". Zu Hause angekommen, warf sie die Hobelspäne auf den Herd in eine Ecke und ging zu Bett. Am andern Morgen aber fand das Mädchen, welches zum Feueranmachen von der Frau geweckt worden war, nicht Hobelspäne sondern lauter blanke Geldstücke. Schnell lief sie zu ihrer Herrin, um dieser mitzuteilen, welche Verwandlung auf dem Feuerherd vor sich gegangen sei. Diese aber sagte: „Swieg man blots still!" raffte das Geld zusammen und verwahrte es in ihrer besten Lade. Von der Salbe hatte die Frau die Fähigkeit bekommen, die Unterirdischen zu sehen und zu erkennen, wenn sie anderen Menschen unsichtbar waren. Eines Tages stand fie auf dem Dorfe, da, wo der Neudorfer Weg in die Lütjenburg-Oldenburger Landstraße mündet, und sah zwei Unteridische, welche mit einer Schiebkarre voll Speck von Futterkamp her in den Neudorfer Weg einbogen. „Wonem kamt ji denn al her?" redete die Frau sie an. Sühst du uns?" lautete die Gegenfrage. Die Frau antwortete: „Warüm schull ik ju nich sehn können?" Sogleich sprangen die beiden Unterirdischen auf die Frau los und spukten sie dreimal an. Weg waren sie!

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Das Flensburger Feuerschiff Am Eingang zu der Flensburger Außenförde liegt in südlicher Richtung von der Insel Alsen eine große Sandbank. Sie wird der Breitgrund genannt. Von der Halbinsel Birk reicht nach Norden der Kalkgrund. Er ist aus weißem Kalkstein und hat stellenweise eine Tiefe von nur 0,80 m. Breitgrund und Kalkgrund sind für die Schiffe gefährlich. Um den von See kommenden Schiffen aber ein sicheres Einsteuern in die Flensburger Förde zu ermöglichen, liegt im Fahrwasser nördlich des Kalkgrundes das Feuerschiff "Flensburg", das Lotsenstation für Flensburg und die anliegenden Häfen Sonderburg und Gravenstein ist. Einlaufende, unkundige Schiffe erhalten von hier auf Anforderung einen Lotsen. Zwei Seelotsen sind ständig auf Station. Eine andere Aufgabe des Feuerschiffes ist der Wetterdienst. Alle drei Stunden werden Wetterbeobachtungen durch Funk oder Telefon an das Meteorologische Amt gegeben.

Das Feuerschiff hat wieviel Mann Besatzung? Jeder macht 28 Tage Dienst und hat 14 Tage Freizeit an Land. Zehn Mann sind ständig an Bord. Alle 14 Tage kommt das Ablösungsboot von Flensburg und tauscht 5 Mann aus. Die Ablösung bringt dann gleichzeitig Post und für 14 Tage Proviant mit. Alle zwei bis drei Wochen, je nach Wetterlage, versorgt ein Tonnenleger das Feuerschiff mit Trinkwasser, Kohlen und Ausrüstungsgegenständen. Die ablösende Wache ist eben aufgezogen. Es ist kurz nach Mitternacht und sehr kalt. Im dicken Mantel, mit hochgeschlagenem Kragen, tappt der Ausguck hin und her. Schwarze Schneewolken ziehen von Südosten herauf. Ab und zu zeigt sich die schmale Mondsichel zwischen den Wolkenlücken. Die See wird bei dem anhaltenden Südostwind länger, und das Feuerschiff stampft schwer. Tief steckt es den Klüverbaum in die sich überstürzenden Wellen, um ihn dann sogleich wassertriefend hoch über die Kimm in die Luft zu heben. Die Ankerkette scheuert sich bei diesem Auf und Ab knurrend in der Klüse. Der Schein der Leuchtfeuer geistert über dem aufgewühlten Wasser. Im Südsüdosten blinkt das rote unterbrochene Feuer von Falshöft, und im Osten ist das Blinkfeuer eines Leuchtturmes zu sehen. Wenn nur die Sicht einigermaßen klar bleibt! Der Ausguck beobachtet mißtrauisch die aufziehenden Wolken. Unsichtigkeit bedeutet Unruhe für das ganze Schiff. Im Südosten kommen zwei Lichter auf, es könnten die Topplampen eines die Förde ansteuernden Dampfers sein. Die Seitenlichter sind noch nicht auszumachen. Der Ausguck nimmt den „Kieker". So kann er das aufkommende Fahrzeug besser beobachten. Doch die Sicht wird schlechter, die Topplichter verschwinden wieder. Schnee jagt von oben herunter, schon ist Falshöft auch nicht mehr zu sehen. Schwach dringen die Blinke eines Leuchtfeuers durch das Schneetreiben. Nach einigen Minuten ein Lichtschein in der Richtung, in der der Dampfer gesehen wurde, dann wieder dunkel. In kurzen Abständen leuchtet es doch immer wieder auf. Da, der Dampfer brennt ein Blaufeuer ab, das Signal: „Ich wünsche einen Lotsen!" Mit der Blinklampe antwortet der Ausguckmann: „Verstanden!" Dann hallt ein Ruf durch das Schiff: ,,Lotsschipp vun buten!" Schnell ist alles unter Schimpfen und Fluchen aus den Kojen. Der Lotse muß sich schnellstens anziehen. Die Leinen, mit denen das Boot an Deck festgezurrt" ist, werden losgeworfen. Drei Mann und ein Lotse springen ins Boot. Der Motor springt an. Einer singt aus: Fier weg!" und schon rauscht das Boot zu Wasser. Alles klappt, jeder Das weiß, was er zu tun hat. Er hat es schon hunderte Male gemacht. Boot wühlt sich durch die See hindurch, alles trieft vom überkommenden Spritzwasser. Endlich ist der Dampfer erreicht. Das Boot legt sich bei ihm an die Seite. Der Lotse ergreift die Jakobsleiter" und zieht sich hinauf. Noch einige Fragen: Wie heet dat Schipp, und wo sall he hin?" fährt das Boot zum Feuerschiff zurück, während der Dampfer seine Fahrt fortsetzt. Auf dem Feuerschiff hat man inzwischen alles klargemacht, um das Boot wieder zu "heißen", wie der Seemann das Hinaufziehen des Bootes nennt. Schnell ist diese Arbeit getan. Das Boot wird wieder „festgezurrt". Bald ist Ruhe im Schiff. Die Wache trägt den Namen und das Ziel des Dampfers und die Uhrzeit ins Tagebuch ein. Doch die Ruhe ist nur von kurzer Dauer, denn das Schneetreiben wird heftiger. Es müssen Nebelsignale gegeben werden. Die Nebelglocke für die Unterwassersignale wird ins Wasser gefiert". Die Nebelhörner werden klargemacht. Nun geht ein Höllenlärm los. Das Schiff zittert vom Rattern des Motors, der die Preßluft für die Nebelhörner liefert. Nun beginnt das Geheule der Hörner, alle zwei Minuten drei lange Töne, tief hochtief, dazwischen das Schlagen der Glocke unter Wasser. An Schlaf ist bei dem Lärm kaum zu denken. Glücklicherweise wird die Sicht nach kurzer Zeit wieder besser, und die Nebelsignale können abgestellt werden. Nicht immer geht es so gut ab. Im Tagebuch kann man nachschlagen, daß zuweilen 50, ja bis zu 70 Stunden ohne Unterbrechung die Nebelsignale in Tätigkeit waren. Um 7.20 Uhr ist Wecken. Nach dem Kaffeetrinken beginnt um 8.00 Uhr die Arbeitszeit. Zu tun gibt es immer etwas, angefangen beim Kartoffelschälen und aufgehört beim Putzen der Lampen, die ja für die nächste Nacht wieder zurechtgemacht werden müssen. Um 11.00 Uhr wird die Arbeit unterbrochen. Es ist „Punschzeit". Bei diesem Schneewetter sind einige Tassen Tee mit Rum das richtige. Anschließend gibt es ein gutes und kräftiges Mittagessen. Nach dem Essen wird das große Boot noch einmal zu Wasser gelassen. Zwei Mann fahren hinüber nach Wackerballig, um den Lotsen, der den Dampfer nach Flensburg gebracht hat, abzuholen. Er ist mit der Kleinbahn zurückgefahren und bringt Post und Zeitungen aus der Stadt mit. Wer keine Wache hat, versucht den versäumten Schlaf nachzuholen. Erst das Knarren der Kaffeemühle mahnt nachher zum Aufstehen. Zahlreiche Fischkutter, deutsche und dänische, ziehen am Feuerschiff vorbei. Es sind viele alte Bekannte dabei. Mancher Gruß wird herüber und hinüber gerufen. Größere Frachtschiffe von und nach See werden von der Wache ins Schiffstagebuch eingetragen. Ein Motorsegler kommt in Sicht. Wohin will der nur? Er steuert zu weit südlich, das kann nicht gut gehen! Ein roter Warnschuß aus der Leuchtpistole peitscht hinüber. Auf dem Segler scheinen sie zu schlafen, er behält den Kurs bei. Wenn der Motorsegler nicht bald seinen Kurs ändert, wird er auf den Kalkgrund laufen. Es ist keine Zeit mehr zu verlieren. Ein Kanonenschlag wird an der Reeling", so heißt das Geländer um das Schiff, befestigt und abDa gezogen. Ein ohrenbetäubender Knall. Möwen kreischen auf. er hat etwas gemerkt, oder sah er schon die weißen Steine des Kalkgrundes? Der Motorsegler dreht hart nach Steuerbord auf das Feuerschiff zu. Es ist noch mal wieder klargegangen. In der Freizeit versucht jeder, sich die Stunden so angenehm wie möglich zu vertreiben. Der Gesprächsstoff ist meistens schon zwei, drei Tage nach der Ablösung erschöpft. Jeder weiß alles vom anderen. Und so bastelt der eine, der andere flechtet Matten, ein dritter näht Segeltuchschuhe mit Sohlen aus Tauwerk, ein vierter liest oder hört Radio. Im Winter ist das Leben auf dem Feuerschiff recht eintönig. Erst der Sommer macht auch hier draußen die Tage angenehmer. Dann hält sich auch in der Freizeit jeder an Deck auf. Das Baden in der Sonne oder außenbords ist ein schöner Zeitvertreib. Rückt aber der Ablösungstag heran, so macht sich eine allgemeine Unruhe bemerkbar. Es wird gewaschen und gepackt und über das Wetter gesprochen. Ganz alte, an Bord grau gewordene Feuerschiffer schlafen sogar die letzte Nacht nicht mehr. Die Vorfreude auf die kommenden Urlaubstage hat alle gepackt.

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De Bottermelkskrieg to Lüttenborg Dat wer in April 1848. De Krieg twischen de Dänen un de Sleswig-Holsteener weer utbraken. De Dänen harrn to See de Böwelhand un setten de Lüd an de Ostsee in Upregung, denn se kunn öwerall licht landen. Dat wer nu den 21. April abends, as en Mann ut Todendorp gans ut de Pus in Lüttenborg anlopen keem un sä, eenige Dänen weern in en Boot an't Land kamen, harrn to'n ol Fru spraken, de awer harr se nich verstahn konnt un weer vör Angst weglopen. Dat weern gewiß Spions, de utfünnig maken schulln, wat hier ok Soldaten legen. Ehr Schipp leeg wieter ut up't Water, un morgen wörn wi de Dänen woll up den Hals hemmen. Do keem ganz Lüttenborg in Uprohr, un as hier ok noch en Schuß full, de en Schosterjung up den Nawer sin Kater abbrennt harr, wor dat ers recht dull. Keen Minsch kreeg düsse Nacht en Og to. Stafetten to Peer warn afschickt na Plön un Preetz, dat se von dor to Help kamen schull. Den annern Morgen fröhtidig rück de Lüttenborger Börgerwehr ut, de Hölter bi Hohwacht und dor herüm aftosöken, denn se meenen, dat de Spions sick dorin versteken harrn. Se söchen stunnenlank, kunnen awer nix finnen, bett toletz de Nachricht keem, se schulln man all to Hus gahn, denn dat wer blinner Larm west. De Kirls, de in Todendörp land't weern, de harrn freesch spraken un weern von't Schipp afschickt Bottermelk to holen för de velen Farkens, de se an Bord harrn un na Fehmarn bringen wulln. So vertellt de Volksmund noch hüt in de Gegend von Lüttenborg. Spaßhaft to vertellen aber wohr!

De Bottermelkskrieg to Lüttenborg

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Ekke Nekkepenn (urspünglich Eie oder Eike) ist der nordfriesische Meeresgott. Laut Christian Peter Hansen (1803–1879) ist er durch alte Erzählungen der Sylter Heidebewohner überliefert. Danach soll er genau wie seine Gemahlin Ran eine hässliche walrossähnliche Gestalt gehabt haben. Das kümmerte ihn jedoch wenig, im Gegenteil, er kam von Zeit zu Zeit an Land, um hübschen Mädchen nachzustellen. Derweil saß seine Frau am Meeresgrund und mahlte Salz, wovon die Nordsee so salzig geworden ist. Manchmal mahlte sie so heftig, dass ganze Schiffe in die Tiefe gerissen wurden. Zur Besänftigung der Meeresgötter benannte man die Siedlungen Eidum (Eie) und Rantum (Ran) nach ihnen. Das war offensichtlich ein Fehler, denn mit Sturmfluten und Flugsand holten sie sich nun ihr vermeintliches Eigentum. Eidum ging in der Allerheiligenflut 1436 unter, und bald darauf wurde das alte Rantum unter Dünensand begraben. In einer anderen Sage gerät Ekke Nekkepenn in eine Geschichte, die stark rumpelstilzchenhafte Züge trägt:
Ekke Nekkepenn - eine Meerjungfrau und ein Meermann Der Meermann namens Ekke Nekkepenn lebte tief unten am Grund der Nordsee. Er lebte dort mit seiner Frau. Ihr Name war Rahn. Als Rahn einstmals in den Wehen lag, musste Ekke Nekkepenn sich große Sorgen machen, ob des Lebens des noch ungeborenen Kinds und des Lebens seiner Frau. Selbst wusste er ihr nicht zu helfen. So schwamm er an die Oberfläche der stürmischen See. Dort hatte er ein Schiff entdeckt, das auf seinem Weg mit den hohen Wellen zu kämpfen hatte. Er bat die Leute auf dem Schiff um Hilfe, und die schöne Frau des Kapitäns war bereit der Frau des Meermanns bei der schweren Geburt beizustehen. Als die Geburt mit Hilfe der Menschenfrau geglückt und Rahn so wie das kleine Meerkind wohlauf waren, da überhäufte Ekke Nekkepenn die hilfsbereite Frau zum Dank mit Silber und Gold, und der Meermann machte, dass der Sturm sich legte. So konnten die Seeleute ihre Heimreise nach Rantum auf Sylt bei ruhiger See fortsetzen. Viele Jahre später, Ekke Nekkepenn fand, seine Frau sei zu alt und zu faltig geworden, erinnerte sich der Meermann an die schöne Menschenfrau. Er beschloss sie sich zur Frau zu nehmen. Dass auch die Frau des Kapitäns mit der Zeit gealtert war, das bedachte er nicht. Als der Meermann das Schiff des Kapitäns aus Rantum wieder entdeckte, da sagte er zu seiner Frau Rahn, sie solle schnell, schnell, viel Salz mahlen. Er bräuchte genug Salz um einen riesenhaften Schwarm von Heringen einzulegen. Als sie überredet war, und tat was ihr Mann ihr sagte, da bildete sich in der Nordsee ein mächtiger Strudel, der das Schiff samt Kapitän und seiner Mannschaft in die Tiefe zog, wo all die Männer qualvoll ertranken. Ekke Nekkepenn machte sich nun auf den Weg zur Frau des Kapitäns nach Sylt. Am Strand bei Rantum verwandelte er sich in einen stattlichen Seemann. Dort am Strand begegnete er jedoch im roten Licht der Abendsonne einer noch viel schöneren Jungfrau. Ihr Name war Inge und sie war die junge Tochter des Kapitäns. Der Meermann änderte seinen Plan. Er steckte nun Inge gegen ihren Willen einen goldenen Ring an jeden ihrer Finger, legte ihr eine goldene Kette um ihren Hals, und sagte ihr, sie müsse nun seine Frau werden. Das Mädchen flehte ihn an, nicht mit ihm gehen zu müssen. Da sagte er zu ihr, wenn sie ihm bis zum Abend des nächsten Tages sagen könnte wie denn sein Name sei, dann müsse sie nicht mit ihm gehen. Inge fragte jeden auf der Insel, doch niemand wusste den Namen des unbekannten Seemanns. Als sie am nächsten Abend verzweifelt und unter Tränen zum Stand hinab lief, da hörte sie vom Berg an der Südspitze der Insel leise eine Stimme singen:	♫ „Heute soll ich brauen, morgen soll ich backen, übermorgen will ich Hochzeit machen. Ich heiße Ekke Nekkepenn, meine Braut ist Inge von Rantum, und das weiß niemand als ich allein.“ ♫
Als der Meermann dann am vereinbarten Ort ankam, da sagte Inge ihm: „Du heißt Ekke Nekkepenn und ich bleib Inge von Rantum.“ Seitdem soll der Meermann den Syltern alles andere als wohlgesonnen sein. Er lässt ihre Schiffe im plötzlich aufziehenden Sturm kentern und spült mit der Flut den Sand von ihrer Insel fort. Rantum musste in den letzten tausend Jahren tatsächlich mindestens dreimal nach Osten verlegt werden.

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Lütjenburger Originale – Der Adolfsnieder

Schon wie er daherkam, der Adolfsnieder aus Satjendorf, und mit seiner Hundekarre musizierend durch die Straßen Lütjenburgs trottete! Auf seiner Mundharmonika spielte er seltsame Weisen, die niemals eine bestimmte Melodie, wohl aber ein schrulliges Klanggemüse verlautbarten. Er hatte seinen erlernten Beruf als Dorfschneider an den Nagel gehängt, um sich dem ambulanten Käsehandel zuzuwenden. Als Rest des Fundus seiner handwerklichen Vergangenheit mochte ein alter grünbemooster Gehrock gelten, der ihn zu einem „Obenschmal“ und „Untenbreit“ einhotzelte. Ein alter, zerquetschter Hut bevorzugte bei Hitze den Sitz auf dem hageren Hinterkopf, bei Schnee und Hagel die Nasenspitze. Und der untere Teil seiner Hose verbarg schamhaft ein Paar arg abgelatschter Dreiviertelstiefel, denen Adolf keine Gelegenheit zum Sterben gönnte. Die Käselaibe, die er mithilfe seines schwarzen Hundes in der Karre umherrollte, stammten aus Gutsmeiereien der Probstei und verrieten augenscheinlich die Auferstehung aus einer langen Vergrabung, denn sie waren reif für ihr kulinarisches Ende. Dieser Käse, der, mit Kümmelkörnern versetzt, bläulich und glasig im Schnitt, auch stark duftete, war besonders bei kinderreichen Müttern sehr begehrt, weil er zugleich „billig mit Millich“ war. Sie ließen sich darum gleich ganze Hälften abschneiden. Wenn Adolf dann mit seinem gewaltigen Messer in die Laibe hineinstieß, murmelte er fortwährend vor sich hin: „O ja, god is de Käs. De Käs is god!“
Lütjenburg war zu keiner Zeit seiner Vergangenheit ohne Originale.

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Die Schwarze Grete: Frau eines Dänen-Königs als Vorbild

Oft gehen Märchen, Legenden und Sagen auf wahre Menschen zurück. So gibt es die Geschichte der Schwarzen Grete. Sie soll auf die Frau des dänischen Königs Christoph des Ersten im 13. Jahrhunderts zurückgehen. Weil sie eigensinnig und sehr stark gewesen sein soll und obendrein mit dem Teufel im Bunde, wurde sie nach ihrem Tod zum Geist.

Die schwarze Greet und die Fischer

Zwei arme Fischer, die auf dem Schleswiger Holm wohnten, hatten die ganze Nacht vergeblich gearbeitet, und zogen zum letztenmal ihre Netze wieder leer herauf. Als sie nun traurig heimfahren wollten, erschien ihnen die schwarze Greet, die sich öfters den dortigen Fischern zeigt; sie kommt vom andern Ufer her, wo eine Stelle im Dannewerk in der Nähe von Haddebye nach ihr Margretenwerk heißt, und erscheint in königlicher Pracht mit Perlen und Diamanten geschmückt, aber immer im schwarzen Gewande - ganz so, wie sie früher auf dem Husumer Schloß im sogenannten Margretensaal zu schauen war. Die sprach zu den Fischern: »Legt eure Netze noch einmal aus, ihr werdet einen reichen Fang tun; den besten Fisch aber, den ihr fangt, müßt ihr wieder ins Wasser werfen.« - Sie versprachen es und taten, wie die Greet gesagt; der Fang war so überschwenglich groß, daß ihn der Kahn kaum fassen wollte. Einer der Fische aber hatte Goldmünzen statt der Schuppen, Flossen von Smaragd und auf der Nase Perlen. »Das ist der beste Fisch«, sprach der eine, und wollte ihn wieder ins Wasser setzen. Aber der andre wehrte ihm und versteckte den Fisch unter den übrigen Haufen, daß die Greet ihn nicht sähe; dann ruderte er hastig zu, denn ihm war bange. Ungern folgte ihm sein Gefährte. Aber wie sie so hinfuhren, fingen die Fische im Boote allmählich an zu blinken, wie Gold, denn der Goldfisch machte die übrigen auch golden. Und der Nachen ward immer schwerer und schwerer, und versank endlich in die Tiefe, in die er den bösen Gesellen mit hinabzog. Mit Not entkam der andre und erzählte die Geschichte den Holmer Fischern.

Die schwarze Greet am Dannewerk

Gott straft die alte Königin Margret so für ihr ruchloses Leben, daß sie keine Ruhe im Grabe hat und in jeder Nacht über den alten Wall, den sie mit Hilfe des Teufels gebaut hat, hinreiten muß. Das haben viele Leute gesehen. Oft kommt sie auch Mittags zwischen zwölf und ein. Sie trägt stets ein schwarzes Kleid, reitet auf einem weißen Rosse, das Dampf und Feuer aushaucht; ihr nach folgen zwei andere Geister in schneeweißem Gewande. So macht sie jedesmal die Runde in vollem Rennen von Hollingstede bis Haddeby. – Einmal war eine Magd ausgeschickt, an dem Walle Kartoffeln auszugraben; es war Mittags um zwölf. Da kam sie plötzlich nach Hause gesprungen und schrie, die schwarze Greet sei ihr vorbeigesaust und ihre Begleiter seien auf sie losgekommen. Da habe sie den Kartoffelsack im Stich gelassen und sei davongelaufen. Als man nun hinging und nachsah, fand man die Kartoffeln umhergestreut und zertreten. Das hatte aber die schwarze Greet getan, weil sie nicht will, daß auf ihrem Wall gebaut werden soll.
Noch in der Neujahrsnacht des Jahres 1844 geschah es, daß die Kinder der Leute, die bei Kurburg am alten Walle wohnen, Abends spät nach elf von der Nachbarschaft nach Hause gingen. Da kam ihnen auf dem Walle das weiße Pferd entgegen, mit einem weißen Laken behangen, große Klunker an den Ohren, mit einer Laterne vor dem Kopf, es gab Dampf von sich, und darauf saß eine hohe schwarze Gestalt. Das war die Greet. Zwei andere weiße Gestalten folgten ihr zu Fuß. Die Mädchen liefen eilig ins Feld, da sauste das Pferd weiter den Wall entlang, aber die weißen Gestalten verfolgten sie. Die Mädchen waren in großer Not. Die kleinste fiel und fing an zu beten, die andern kamen davon. Als nun die Eltern die Kleine nach Hause holten, konnte sie kein Wort reden, als: »Das Pferd! das weiße Pferd!« Noch mehrere Tage redete sie irre, und als der Vater diese Geschichte erzählte, ward ihr wieder ganz angst und sie hielt die Hände vors Gesicht, war auch auf keine Weise zu bewegen, etwas davon zu erzählen.

Die Schwarze Greet prophezeit

Als einmal die schwarze Greet Bornhöved, das damals eine große Stadt war, belagerte, sagte sie, sie wolle die Stadt so gewiß einnehmen und verstören, wie ihr Pferd seine Spur in einen daliegenden Stein haue. Das Pferd schlug die Spur in den Stein, und sie erfüllte ihren Schwur und nahm die Stadt ein. Der Stein lag noch vor einiger Zeit auf dem Bornhöveder Felde. Jetzt ist er in die Wand eines Bauernhauses vermauert; die Spur des Pferdehufs war aber ganz deutlich darin abgedrückt. Die schwarze Greet hat auch geweissagt von einem Könige lang nach ihrer Zeit, der werde Krieg führen solange bis er alle seine Leute soweit verloren hätte, daß ihm nur die zwölfjährigen Knaben im Lande übrig blieben. Mit diesen werde er bei Nortorf eine große Schlacht gewinnen und dabei sein Pferd an einen Ellhorn binden, der unter der Kirche heraus wachse. Man sagt auch von dem Hollunderbaum an der Nortorfer Kirche, daß er gar nicht zu verhaten (verwüsten) sei.

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Jugend- und Volksspiele - Der Läuferball

Im Dorfe Kuden in Süderdithmarschen wurde in den 1860ger Jahren ein eigentümliches Volksfest gefeiert, das wie so manches dieser Art der Neuzeit längst gewichen ist der Läuferball. Es war hauptsächlich ein Fest für Unverheiratete und wurde an einem Sonntagnachmittag während des Sommers gefeiert. Die Vorbereitungen waren einfach. Zum Laufen meldeten sich ein gewandter junger Mann (Knecht) und zehn Mädchen. Auf einem möglichst geraden und geebneten Wege wurde eine Strecke von 100 Ruten Länge bezeichnet. Der Läufer nahm am Anfang der Strecke seine Aufstellung, auf einem Punkte von je 10 Ruten Abstand stand ein Mädchen. Das erste Mädchen, mit dem Läufer am ersten Punkte stehend, trug ein Taschentuch. Nachdem alle Aufstellung genommen, begann auf ein gegebenes Zeichen der Wettlauf. Während der Läufer die ganze Strecke von 100 Ruten zu durchlaufen hatte, durchlief jedes der zehn Mädchen eine solche von 10 Ruten. Zur Kontrolle mußte das erste Mädchen das Taschentuch an das zweite, dieses an das dritte u. s. w. geben. Außerdem hatte der Läufer in der Mitte, also beim 5. Punkte noch in der Geschwindigkeit einen Schnaps zu trinken. Wer zuerst am Endpunkte anlangte, hatte gesiegt. Die Verlierer hatten dann eine Bowle Punsch zu liefern, welche im Wirtshause unter allgemeiner Heiterfeit getrunken wurde. Mit dem üblichen Tanz fand das Fest unter großer Beteiligung seinen Abschluß.

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Die Braut bittet um Federn zum Brautbett

Ende der 30 er und Anfang der 40 er Jahre war es in den Dörfern westlich und südlich von Schleswig Sitte, daß eine (doch wohl nur wenig bemittelte) Braut umher ging, Federn zum Brautbett zu erbitten. Irgend eine alte Frau übernahm als ,,Brautmutter" in solchem Falle die Begleitung und die Wortführung. Sie erschien dann mit einer Kissenbüre zur Aufnahme der Federn, stellte die Braut vor und sprach in stereotyper Form ihre Bitte aus. Nach einigen, oft scherzenden und derben Fragen an die Braut wurde stets die Bitte bewilligt, entweder durch Ver- abreichung einer Handvoll Bettfedern oder einiger Schillinge. - Nicht selten machte die Alte mit ihrer sonntäglich gekleideten Braut die Runde durch mehrere Dörfer. Hoffentlich ist diese, für ein junges Mädchen recht peinliche Sitte, jezt längst aufgehoben. J. J. Callsen.

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Die Wochentage in ihrer Beziehung zum Volksglauben

Wie der alte Volksglaube im allgemeinen, so schwindet auch die Bedeutung unserer Wochentage im Volksglauben mehr und mehr.

Den Sonntag brachten unsere heidnischen Vorfahren in Beziehung zur Sonne. Er war daher ein guter Tag und gilt noch heute als ein Glückstag. Der am Sonntag Geborene, das Sonntagskind, wird einen besonders glücklichen Lebenslauf haben und ist auch ein Hellseher. Der Sonntag ist ein willkommener Gast nach den Tagen schwerer Arbeit, und sorglos genießt die Jugend seiner Freuden. „Sünndags hinkt'r keen Jungs.“
Auch das einfachste Hauswesen verrät den festlichen Charakter dieses Tages. „Bitt'n witt Sand vör de Dör un 'n bitt'n Krut an de Supp, sünst ist keen Sünndag!“ pflegte Großmütterchen zu sagen.
Die gewöhnliche Tagesarbeit, auch die Handarbeit des weiblichen Geschlechts, muß an diesem Tage ruhen. Wer dagegen frevelt, den wird der göttliche Zorn treffen. Einst traf der liebe Gott einen Mann, der am Sonntag Holz sammelte. Da sprach er zu ihm: „Weißt du nicht, daß heute Sonntag ist? Hast du nicht an den andern Tagen Zeit genug, Holz zu sammeln?“ Der Mann wollte sich damit entschuldigen, daß ihn die Not dazu getrieben habe, aber der liebe Gott sprach: „Du sollst zur Strafe ewig mit deinem Bündel im Monde sitzen," und da sieht man ihn noch heute.
In Dithmarschen erklärt man die Figur im Monde als eine Spinnerin, die den Feiertag nicht geheiligt hat.
Wer auf seinem Sterbelager mit einem Hemde bekleidet ist, das an einem Sonntage genäht wurde, der findet nicht eher ein ruhiges Ende, bis man einen Teil von der Naht im Hemde aufgetrennt hat.
Sogar die emsigen Bienlein haben Gottes Strafe fühlen müssen, als sie in ihrem Eifer nicht des göttlichen Gebotes achteten und auch am Feiertage den süßen Honig einsammelten. Denn den süßesten Saft legte der liebe Gott in eine Blume mit langer Röhre, daß die Bienen ihn nicht zu erreichen vermögen. Es ist Lonicera Peiclymenum L. (Waldgeißblatt), vom Volke „Sugblomen“ oder „Sugrank'n“ genannt, weil die Kinder gerne den süßen Saft heraussaugen.

Den Montag brachten unsere Vorfahren in Beziehung zum Mond, und aus der Veränderlichkeit des Mondes dürfte der Glaube abzuleiten sein, daß man am Montage nichts beginnen darf, was Bestand haben soll. Daher wohl auch die Redensart: „Fulen Maandag gift'n fliedige Wek!“ oder: „Fliedigen Maandag gift'n fule Wek!“ Wenn das Gesinde am Montag seinen Dienst antritt, wird es nicht „wekenölt“, d. h. es hält den Dienst nicht eine Woche lang aus. Früher gestattete die sorgsame Mutter auch nicht, daß ihre Lieblinge am Montag den ersten Schulgang antraten. Vom Montag heißt es auch: „Wenn man am Montag Gäste hat, so hat man in der ganzen Woche Gäste zu erwarten.

Der Dienstag war bei den alten Germanen dem Kriegsgott Ziu (alt= nordisch Tyr) heilig, daher die Namen Zistag, Distag. Der deutsche Name „Dingsdag“ ist von Ding (Gericht) abzuleiten, das an diesem Tage abgehalten wurde. Er gehört zu den guten Tagen.

Der Mittwoch ist der Tag Wodans, hieß daher früher auch Wodens-, Woens- oder Wonestag.

Der Donnerstag ist der Tag des Gewittergottes Donar. Der Mittwoch Abend und der Donnerstag Morgen sollen die passendsten Zeiten zur Vertreibung der Würmer sein. In einem Diebssegen (Beschwörungsformel, die Diebe aufhalten, schädigen, aufspüren oder zur Rückgabe des Diebesguts zwingen sollen.) lese ich, daß er am Donnerstag Morgen vor Sonnenaufgang gesprochen werden müsse.

Der Freitag ist der Tag der Freya, der Göttin der Liebe. Er ist daher der beste Tag zur Feier der Hochzeit und Kindtaufe, die man andernfalls am Sonntag und Dienstag abhält. Am Freitag muß man die Nägel beschneiden. Er ist auch geeignet zur Ausübung der Sympathie. Bei den Friesen halten am Freitag die Hexen Umzug. Von diesem Tage heißt es auch: „Wer am Freitag lacht, muß am Sonntag weinen.“ Scherzhaft sagt man: „Et is Freedag vör den, de keen Släg krigt!“.

Der Sonnabend ist nicht der Abend vor dem Sonntag, sondern die Sonnenruhezeit. An jedem Sonnabend mit Ausnahme eines einzigen im Jahre (in der Karwoche) erwartet man Sonnenschein, wenn auch nur auf einen Augenblick. Wer seine Erbsen in der Erde mit leichter Mühe vor den Spaßen schützen will, dem wird geraten, sie am Sonnabend nach Sonnenuntergang zu legen.

„Dröge Dage“ nennt der abergläubige Landmann den Mittwoch, Freitag und Sonnabend. Was an diesen trockenen Tagen gesät und gepflanzt wird, gedeiht nicht.
Der Sonnabend Abend galt noch bei der vorigen Generation der Ruhe und Vorbereitung auf den Feiertag. Die Dreschdiele war zeitig geräumt, das Spinnrad stand im Winkel, und statt der Karten, mit denen sonst die Müßigen die Zeit vertrieben, wurde das Gesangbuch zur Hand genommen und einer las den um das Licht versammelten Hausgenossen das Evangelium vor.
Wer am Sonnabend Abend spinnt, sagt der alte Volksglaube, der findet nach dem Tode keine Ruhe in seinem Grabe und muß dann noch immer weiter spinnen.
Sage aus dem Sundewitt: “Zwei alte Frauen waren gute Freunde und die eifrigsten Spinnerinnen im Dorfe, so daß sogar am Sonnabend Abend ihre Räder nicht stille standen. Endlich starb die eine; aber am nächsten Sonnabend spät erschien sie der andern, die noch saß und eifrig spann, und zeigte ihr ihre glühende Hand, indem sie sprach: Sieh, was ich in der Hölle gewann, weil ich am Sonnabend Abend spann!“

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Der Schinder von Dingwatt

Wie alt die Geschichte ist, kann ich nicht sagen. Großmutter hatte sie nicht erlebt,erzählte sie aber gerne, und wenn sie jest lebte, wäre sie etwa 140 Jahre alt. Die Geschichte muß also noch älter sein, lebt aber in Angeln noch im Munde des Volks. - Sie lautet etwa so:

Es war einmal ein Schinder zu Dingwatt („Racker“ sagten die Alten), der holte aus der Umgegend die gestorbenen Pferde, Kühe, Schafe, Hunde, Kazen und andere Tiere auf seiner Karre, zog ihnen daheim die Haut ab und verscharrte sie. Dafür bekam er einen geringen Lohn. So ein Geschäft war aber verachtet, und der Schinder galt wie alle seinesgleichen im Lande für unehrlich. Er durfte zu niemandem ins Haus kommen, und niemand kam zu ihm, denn wer mit ihm umging, wurde unrein und verachtet. Wer dem Meister „Kaltschlachter“ (so war sein amtlicher Titel) bei seiner Arbeit die geringste Handreichung tat, war unehrlich und mußte sein Lebenlang Schinder bleiben. Ja, wenn jemand gestohlen, geraubt oder ein anderes schweres Verbrechen begangen hatte und von der Obrigkeit verfolgt wurde, so hatte er sofort vor jeder weiteren Verfolgung Ruhe, wenn er nur einen Schinder erreichen und dessen Arbeit mit angreifen konnte; er war dann genug gestraft, denn er war aus der menschlichen Gesellschaft ausgestoßen.

Einsam und still lebte nun so ein Verachteter dahin. Er besorgte sein Geschäft und mußte daneben dann und wann einmal dem Scharfrichter Hilfe leisten, wodurch er in den Augen seiner Mitmenschen noch tiefer sank. Die größte Not aber kam für ihn, wenn er oder ein Mitglied seiner Familie gestorben war, denn als dann konnte der Tote wohl einen Platz an der Kirchhofsmauer bekommen, aber jedermann scheute sich, ihn dorthin zu bringen.

Unser Schinder wohnte, wie gesagt, zu Dingwatt in einer kleinen Kate. Dingwatt aber liegt östlich von der alten Hardeskirche Strukdorf, in deren Nähe die Stätte des alten Dinggerichts gewesen. Es liegt an einem Bache, der hier die Landstraße nach Boel und Süderbrarup schneidet und ehedem durchwatet werden mußte. Jezt gehören die hier liegenden Stellen zum Kirchspiel Thumby, der Schinder aber soll sich zur Kirche nach Boel gehalten haben. Doch gleichviel, es war für ihn überall gleich.

Eines Tages stirbt ihm ein Kind, und für die Leiche wird ihm denn auch ein Grab neben dem Kirchhofe eingeräumt. Wie soll er aber die Leiche dahin schaffen? Auf seinem Schinderkarren kann er sein Kind doch nicht fahren, und niemand leiht ihm ein Fuhr- werk, niemand will sonst Hilfe leisten.

Was tut nun der gute Mann? Er bereitet seinem Kinde ein Grab im Garten und bestattet es hier selbst. Dann greift er zur Feder und schreibt mit schwerer Hand, aber getrostem Mute an seinen Landesherrn, den König. Er klagt sein Leid, betont, daß er mit seinem Amte einen notwendigen Posten in der Gesellschaft bekleide, sich und die Seinen damit eben so ehrlich durchgeschlagen habe, wie jeder andere Meister in seinem Geschäft, und dennoch für unehrlich gehalten werde. Er beschwert sich über seine Kirchspielsgenossen und bittet um Hilfe in seiner Not.
Die Antwort enthält den allerhöchsten Bescheid: „Dem Kinde des Schinders ist ein ehrliches Grab zu gewähren, die Kirchspielsleute der Nachbarschaft haben die nötige Handreichung zu tun zum Begräbnis, und der Schinder mit seiner Familie, wie auch die Schinder im Lande samt und sonders sind als ehrliche Leute auzusehen und zu behandeln. — Und das war der regelmäßige Schluß der Erzählung, so wurden die Schinder ehrlich.“

Die Sage setzt nun dieser Geschichte noch Folgendes hinzu:
So lange der Schinder unehrlich war, konnte man ihn wohl von der menschlichen Gesellschaft ausschließen, aber nicht aus der Kirche und von seinem Gott verdrängen. Er durfte aber auch hier nicht mit den ehrlichen Leuten aus und eingehen. Man baute daher an der Hinterseite der Kirche (dem Eingang gegenüber meistens an der Nordseite) eine eigene Thür, die zu einem abgeschlossenen, dichten Stuhlstande führte, von dem aus man wohl den Prediger hören und sehen, aber keinen Kirchenbesucher wahrnehmen konnte. Als nun der Schinder für ehrlich erklärt wurde, brach man in den Kirchen die Schinderstühle weg und mauerte die Tür dazu. Eine solche „Schinderthür“ kann man heutigen Tages noch an manchen Angler Kirchen sehen, und oftmals, wenn wir Knaben an dieser Thür vorübergingen, standen wir still und erzählten uns mit geheimem Grausen die Geschichte vom Schinder zu Dingwatt.

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Sitten und Bräuche aus vergangenen Tagen

Hausgeräte, welche seit 50 Jahren ganz oder fast aus dem Gebrauche verschwunden sind. Die letzten 50 Jahre haben auf allen Gebieten. des Lebens mehr Veränderungen gebracht, als Jahrhunderte vorher. - Blicken wir beispielsweise nur einmal in das tägliche Leben besonders auf dem Lande -, so sind, entsprechend den veränderten Verhältnissen, eine ganze Zahl in unseren Kinderjahren noch unentbehrlicher Geräte so verschwunden und vergessen, daß unsere Kinder sie fast gar nicht mehr kennen. Wir könnten schon ein stattliches Museum solcher abgebrauchten, der Geschichte angehörenden Gegenstände ansammeln. Was mir so aus der Erinnerung einfällt, möchte ich hier kurz zusammenstellen, und was dabei etwa übersehen bleibt, mögen andere hinzufügen oder wenigstens hinzudenken.

Beginnen wir mit der Wohnstube. Da stand hinter dem Tische, unter der Fensterwand entlang, die niedrige, flache Grützbank, eine einfache Lade, in welcher Vorrat an Brot, Mehl, Grütze u. dgl. aufbewahrt wurde, und die zugleich als Sitz diente. Auf dem Tische stand in der Regel die große hölzerne Bierkanne, stets gefüllt für die „eigenen Leute“ wie für nachbarliche Gäste. Die Stühle hatten in der Regel einen hölzernen Sitz, manchmal auch einen solchen aus gekreuzten Lagen von Strohseilen, und waren bei festlichen Gelegenheiten auch wohl mit einem selbstgefertigten bunten Kissen belegt. Der Ofen war meistens ein sogenannter Beileger, d. h. ein viereckiger eiserner Kasten, auf hohem Fuße, und wurde von der Küche aus (vom Herde) besteckt und angezündet. Hier und da hatte er wohl einen Bratofen, war auch wohl an den beiden anderen Ecken mit einem Messingknopf geziert, und oben drauf stand auch mitunter eine blanke messingene „Stulpe,“ unter welcher Speisen warm gehalten, Äpfel gebraten wurden u. s. w. Die 4 Seitenwände waren in der Regel mit eingegossenen biblischen Bildern verziert. Da der Ofen hoch stand, die Diele meistens von Ziegelsteinen war, so brauchten alte Leute die „Fürkik,“ um die Füße zu wärmen. Die Beleuchtung wurde durch eine flache, oben offene Tranlampe beschafft, in welcher Binsenmark oder später ein dicker Baumwollenfaden den Docht bildete. Sie hing an einem an der Decke befestigten dreh- und verstellbaren gezahnten Gestänge, dessen Benennung mir entfallen ist. Hier und da, besonders bei festlichen Gelegenheiten, wurden selbst gegossene oder gezogene Talglichter gebrannt, bei denen die Lichtschere (Lichtputzschere/Dochtschere) unentbehrlich war. Um die letzten Stümpfe noch ausnuten zu können, wurde der „Provit“ gebraucht. - Die selbstgemachte Talgkerze (de „Praas“), sowie in feineren Häusern der Wachsstock (de, „Wastafel“) dienten zur augenblicklichen Beleuchtung beim Eintritt in die Küche oder einen andern dunklen Raum. An der Wand hing das „Resor“ (Tresor), dreieckig, mit einigen Regalen, auf welchen Tassen und anderes Kaffeegeschirr stand. Für die Beschäftigung der Frauen dienten: Das Webebrett (ein kleines viereckiges Gitter mit flachen, schmalen Stäben, die in der Mitte durchbohrt waren), um Bänder und Borten als Kleiderbesaß u. s. w. herzustellen, ferner eine Anzahl gedrechselter kurzer Stöcke mit rundem Kopfe, mittelst welcher Schnüre zum Besetzen der Kleider geflochten wurden, das waren die sog. „Slüngstöcke.“ - Das Spinnrad mit „Wock“ (Rocken) und „Heespreet“ (Heedespreite) war selbstverständlich in jedem Hause vorhanden mit dem Haspelholz und dazu gehörigem „Rasselpinn“ und „Winnpinn.“ Ebenso unentbehrlich waren die „Wollkratzen“ und die „Flachshechel.“ Beim Stricken diente, zur Schonung der Kleider, der „Strichpinn,“ in dessen kleiner Höhlung die Stricknadel festgestellt wurde. Beim Nähen wurde neben dem Preßeisen der „Gnigelsteen“ (ein halbkugeliger Glasfluß) zum Glätten der Nähte u. s. w. gebraucht, auch beim Stopfen der Strümpfe als Unterlage in den Strumpf geschoben.

In der Küche fand sich überall die Kohlbütte mit dem an langem Stiele befestigten s-förmigen Kohlstößer, um Grünkohl damit fein zu stoßen, auch wohl Kartoffeln oder Rüben fürs Vieh zu zerkleinern. (Jetzt ersetzt durch „Wrickmesser“ und „Hackmaschine.“) Der alte Besemer, eine gedrechselte Holzstange mit schwerem Kolben und verschiebbarem Griff, war das übliche Gewicht. Die runde Pfeffermühle (Pepermöhl) ersetzte den jüngeren Mörser, und die kleine Senfmühle (Sempquern) diente zur Bereitung des Senfes (Musterd). Hier fand sich auch die Lichtform zur Herstellung der nötigen Talglichte. Wenn das allabendlich auf dem Herde unter der Asche „gerakte“ Feuer ausgegangen war, wurde mit Stahl, Stein und Schwamm (früher Zunder „Tünderkruk“) dem Mangel mühsam abgeholfen, oder man holte im Kik (Feuerträger) - im Notfall in einem Holzschuh - Feuer beim Nachbarn. Kaffeebrenner und Kaffeemühle konnten nicht entbehrt werden, kommen jetzt auch wohl bald außer Gebrauch.

Im Backhause stand neben dem großen Backtroge fast überall die Handmühle (der „Quern“) zum mühsamen Schälen des Buchweizens, um Grütze zu gewinnen, wie auch zum Quetschen von Malz. Hier hatten meistens auch die Biertonne und der Braukessel (Bulketel) ihren Platz, und hier wurde häufig das Bier bereitet. Daneben lag denn auch der „Geßkranz,“ um den sich beim Brauen die Hefe ansetzte.

In der Scheune standen noch die alten täglichen Wagen, deren Räder statt durch eine Schraube durch eine angesteckte eiserne Lünse gegen Ablaufen von der Achse gesichert waren. Hier oder auf dem Boden oder in einer Rumpelkammer fanden sich sich noch die Flachsbreche (de „Brak“), der Schwingstock (das Swingholt) und das Schwingblatt, wohl fast alle durch Brech- und Schwingmaschinen verdrängt, und damit haben denn auch die frohen Zusammenkünfte der Frauen und Mädchen zum gemeinschaftlichen Schwingen des Flachses wohl schon lange ihr Ende gefunden.

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